Anos setenta. Eu, criança, adorava ver uma revista adolescente chamada POP Garota, que minha prima, 5 anos mais velha, comprava. Em 79 saiu um número comemorativo sobre os 10 anos de Woodstock. Essa revista ainda existe, e a uns tempos atrás usei-a num trabalho de mestrado sobre culturas juvenis:

Os cabelos tornaram-se longos. Os dedos encheram-se de anéis. Desbotaram-se os jeans e desconfiou-se de quem tivesse mais de 30. Os hippies diziam não aos valores, instituições, idéias e tabus. Em 69, uma multidão nunca vista de cabeludos, roupas psicodélicas, desinibição, rebeldia pacífica, alegria infantil, a mão levantada com dedos em “V”, nudez sem malícia, participou do maior evento gerado pelo rock – o Festival de Woodstock. Percebia-se que terminava ali aquele movimento cultural da década de 60. O sonho durou pouco e acabou; e, conforme se sabe, quem não dormiu no sleeping bag nem sequer sonhou.

Noite de sábado dormindo em frente à televisão. O documentário que eu tentava assistir: Woodstock. Tinha 4 horas de duração. Minha pilha acabou nas primeiras duas horas, e eu não vi os “grandes” que queria (re)ver. Mas a apresentação de Joe Cocker já valeu a noite. Cabelos compridos e molhados de suor (e/ou chuva) costeletas enormes, voz grave e rouca, botas azuis com estrelas brancas, um coro masculino de vozes agudas, gestos tresloucados em uma guitarra imaginária, público hipnotizado. A música: With a little help from my friends. Pensar que aqueles americanos desencanados, sujos de lama dos pés à cabeça, vendo estrelinhas coloridas de tanto ácido na cabeça são hoje cidadãos de cinqüenta/sessenta anos, que “admitem” ter fumado maconha (mas não tragado... rá..rá...rá...).